Algumas páginas viradas... outras em branco. Mas não páro de escrever. Sozinha por opção, não sei amar. Não sei sequer me amar, quanto mais amar os outros. Mas eu continuo aprendendo, como diz o hoobastank... faz sentido. Não se lê o mesmo livro duas vezes com o mesmo olhar, mas eles são escritos justamnte para que durem o tempo suficiente de o entendermos e podermos contar nossa própria história...

Já se foram capítulos esdrúxulos, outros inflamados, e alguns negros ou em branco. No entanto, minhas palavras são firmadas pela atitude de outras pessoas que deixaram de tentar para escrever. "Não faça da sua vida um rascunho, pois pode não dar tempo de passar a limpo"parecia ser só mais uma frase pretenciosamente filosófica escrita em diários de colégiais, mas tem caído como nunca na minha vida.

Será que meus rascunhos já não foram o bastante pra eu ter uma história pra escrever? Tantos que serviram de modelo, que viram em mim talvez um vislumbre de boa escritora, e não passei de uma fajuta ensaista de novelas mexicanas? Enquanto não puder firmar minha escrita, ou ao menos conseguir empunhar a caneta sem medo e fantasias, não posso me permitir coautores. Não que eu me ache boa demais pra compartilhar as coisas, porém por ter acabado de ler coisas que me amedrontavam por temer confrontar a verdade de que eu ainda não sou digna da honra de compartilhar um capítulo que seja.

Histórias são escritas evolutivamente, então que assim seja. Mas que não sejam contraditas as palavras do prólogo: sou a princesa que veio ao mundo com o nome de alegria, pra que este esteja repleto dela.